Im Tal der Literatur,
steht die Abendsonne tief.
Die Autoren sitzen auf ihren
Veranden,
und überlegen welchen Fraß
sie der Welt
als nächsten auftischen.
Alles bloß hingeschissene Haufen,
Krimis und Fantasy,
und nix übers Leben, wies wirklich ist.
Whisky macht die Scheiße erträglicher.
Aber die Scheiße macht den Whisky unerträglich.
Es ist ein endloser Kreislauf.
Abendlandliteratur,
die ihren Zenit überschritten hat.
Klappt die verdammten Bücher zu,
und geht schlafen.
