Der Hammer des Wortspiels,
trifft auf den Amboss der Poesie,
während ich zu Haus sitze,
Bach höre,
Bier trinke,
tippe.
Keine Lichter der Großstadt.
Schlechter Empfang im Radio.
Aber ich bekomme mit,
dass wohl die Aliens angreifen,
irgendwo bei Washington DC.
Weit genug entfernt,
dass mich der Pickel an meinem Arsch
mehr kratzt.
Ich gehe ins Bad,
und versuch das Ding im Spiegel zu erhaschen,
aber der Spiegel hängt zu hoch,
und ich komm nicht richtig ran.
Ich hole mir n neues
Bier aus dem Kühlschrank,
drehe am Radio herum,
finde Mozart,
drehe weiter,
finde Beethoven, überlege, drehe weiter,
dann wieder die Aliens,
dann schalt ich das Ding aus.
Ich tippe noch ein wenig,
rutsche auf meinem Pickel herum,
über den ich mich immer noch ärgere,
trinke ein letztes Bier,
und dann nehm ich
den Hammer des Wortspiels,
und dresche ein,
auf den Amboss der Poesie.
