Ich tanze mit den Toten
über die Gräber der Lebenden.
Um mich herum bloß Zombies,
die nicht wissen,
dass sie Zombies sind.
Städte bevölkert von Seelenlosen.
Herztod.
Hirntod.
Die Würmer kriechen aus ihnen heraus.
Sie sind noch hässlicher,
als ein zerknitterter
Zehndollarschein.
Man kann gar nicht genug Make Up
auftragen, um es zu kaschieren.
Wir tanzen ohne es zu merken,
durch die finsterste Nacht der Welt.
Betäubt.
Desillusioniert.
Tot.
